Epifania

Se escondía detrás del árbol más grande, cuando aquella noche sin estrellas golpeaba con furia la conciencia del escritor. Se escondía entre las sombras, acariciando la nostalgia. Y lloraba en silencio el tiempo perdido en lamentos y frustraciones. Se escondía estando enamorado. Se escondía porque era un cobarde.

Cansado ya de esconderse y sollozar, desprende sus brazos del fuerte leño para buscar desesperado la salida de aquel bosque. No comprende que quizá sea demasiado tarde. No piensa

y solo corre.

Corre el escritor sendero abajo, yendo contracorriente y esquivando las rocas y los animales que en su camino se atraviesan. Corre sin llorar ni gritar. Corre a la vida -a una distinta a la que conocía-, sintiéndose derrotado, sin darse cuenta le había ganado la partida al infierno.

El sendero se bifurca a varios metros de distancia. "¿Cual es el camino correcto?". Derecha o izquierda... Izquierda o derecha... ¿Qué destino seguir si se acostumbró a permanecer oculto tras las sombras del gran árbol?, No debía pensar, no debía detenerse a averiguar cuál sería la elección correcta. Había vivido siempre sospechando que lo lógico y razonable era refugiarse en un solo lugar, escribiendo mañana, tarde y noche, sin siquiera importarle lo que el mundo le ofrecía. Por ello, el escritor no se detendría a meditar un buen destino: solo correría y que la muerte se haga con él antes que la noche termine por consumir el resto de sus energías.